J'ai beaucoup aimé
Titre : Le nageur de Bizerte
Auteur : Didier DECOIN
Parution : 2023 (Stock)
Pages : 350
Présentation de l'éditeur :
Nous sommes à Bizerte, en Tunisie, janvier 1921, sous le protectorat français.
La
vie serait presque douce pour le jeune docker du port de Bizerte, Tarik
Aït Mokhtari, nageur longiligne et musculeux, s’il ne s’était heurté un
matin, dans sa ligne de nage, à un obstacle infranchissable : il ne le
sait pas encore, mais il s’agit d’un croiseur de bataille, survivant de
la flotte impériale russe qui fuit l’irréversible et sanglante poussée
des « rouges » et transporte à son bord toute une population d’exilés,
de « blancs » aristocrates désormais appauvris, bousculés par le vent
de l’histoire. Mais il ignore la guerre qui divise la Russie. Il vit à
Bizerte, il est beau et pauvre, il a une sœur désirable, une mère veuve.
Ce destroyer est-il « maskoun »
? Hanté, habité par un djinn, infréquentable pour le docker aux longs
cils ? D’où vient le navire fantôme couleur d’âme grise ? Quel est son
nom ? Que cherche-t-il à fuir ? Quelles horribles scènes de pogroms, de
fermes incendiées quand les soviets lancent « le coq rouge », pillent,
tranchent au sabre et fusillent, quelles images hantent à jamais les
passagers du Georguii Pobiedonossetz
? Depuis le 18 décembre 1920, les Russes sont confinés à bord des
bateaux de guerre en rade de Bizerte. Des prisonniers flottants. Tarik
aurait été avisé d’en rester là. Mais, comme le chant d’une sirène, le
docker entend soudain la voix d’une jeune femme, une voix de théâtre, et
il aperçoit, chatoyante, sa robe de mousseline blanche, gonfler sur le
pont du navire. A l’instant il en est captif.
Yelena Maksimovna Mannenkhova, fille unique d’un riche baron, personnage qu’on dirait issue de La Cerisaie,
a la beauté fragile d’une porcelaine qui va se briser. Chaperonnée par
sa tante Sofia, elle fuit la même horreur que toute une classe sociale
gisant sans pouvoir s’en libérer dans les coursives d’un navire qui sera
leur prison, et peut-être leur destin. Tarik
parviendra-t-il à la rencontrer ? Avant que le cosaque Bissenko ne
tranche la blanche gorge de notre héroïne ? Avant que la sœur du docker
ne se marie ? Avant que le monde ne referme les rideaux d’un théâtre
pourpre sang sur ces deux innocents ? Vivront-ils ?
Le mot de l'éditeur sur l'auteur :
Né en 1945, Didier Decoin est écrivain et scénariste.
Il a vingt ans lorsqu’il publie son premier livre. Celui-ci sera suivi
d’une vingtaine de titres, dont Abraham de Brooklyn (Prix des Libraires), John L’Enfer (Prix Goncourt en 1977), et chez Stock son dernier roman, Le Bureau des Jardins et des Étangs (2017). Il est également président de l’Académie Goncourt.
Avis :
La mer était vide, et soudain ils sont là, surgis du néant comme une escadre fantôme : des centaines de navires de toute taille, dépenaillés et brinquebalants, venus s’entasser sur le lac de Bizerte, cette lagune au sud de la ville éponyme transformée en rade militaire par le protectorat français de Tunisie. Vestiges de la flotte de l’Armée blanche, ces bâtiments ont à leur bord cent cinquante mille réfugiés, civils et militaires, évacués de Crimée trois mois auparavant alors que les unités de l’Armée rouge s’apprêtaient à envahir cette seule région russe non encore tombée sous leur contrôle.
La France ayant accepté de leur venir en aide, ils affluent en ce début de 1921, pour un internement dans le port de Bizerte dont on ignore encore qu’il durera presque quatre ans. Quatre ans d’une lente décomposition pour ces bateaux bientôt irrécupérables. Quatre ans d’une longue attente pour les exilés restés à bord tout ce temps, maintenus en vie par l’aide d’urgence française et par le troc mis en place avec la population locale. Alors seulement, le gouvernement français ayant reconnu l’URSS, ce qu’il restera de l’escadre sera rendu aux Soviétiques, et les émigrés russes autorisés à poursuivre leur exode vers la métropole.
S’emparant de ces événements méconnus, Didier Decoin a composé une poignée de personnages mirifiques, pour un roman aussi magique que tragique. A bord du plus grand cuirassier de ce camp de réfugiés flottant, la jeune Ukrainienne Yelena, toujours miraculeusement vêtue de blanc malgré la crasse et la noirceur ambiantes, survit en se prenant pour une héroïne de La cerisaie de Tchékhov, comparable dans son esprit à son ancien domaine de Zagoskine. Docker sur le port et nageur émérite, Tarik est fasciné par la silhouette immaculée et la voix de miel de cette fille entr’aperçue de loin. Se rencontreront-ils et parviendront-ils à se prêter main-forte dans ce télescopage improbable de leurs mondes diamétralement opposés ? Il leur faudra compter avec la folie des hommes, tapie à fond de cale comme l’un de ces aliens survivant aux voyages spatiaux...
L’exactitude historique sous-tend ici une fiction flamboyante, un feu d’artifices sensoriel où se retrouve l’une des marques de fabrique de l’auteur : chaque page est un concentré de couleurs, de saveurs et d’odeurs dont on ressort ébloui et enchanté, conquis par l’élégante précision de la plume et par la puissance d’évocation de ce conteur-magicien. Un roman que l’on se plaît à imaginer adapté à l’écran. (4/5)
Citations :
D’instinct, il se recroquevilla dans l’eau comme il le faisait dans son lit pour se réchauffer les nuits où du givre s’attachait aux carreaux de sa chambre – sauf qu’ici le drap qui recouvrait Tarik jusqu’au menton était un suaire de cent vingt kilomètres carrés d’eau glacée dévalée des oueds, ce qui ne laissait au jeune bouchkara aucun espoir de jamais pouvoir lui emprunter la moindre de ses calories.
Mais la jeune femme ne manifestait aucune curiosité pour les autres facettes de l’œuvre de Tchékhov : sans qu’elle pût s’expliquer pourquoi, La Cerisaie suffisait à la combler. Plus elle voyait représentée cette fausse comédie qui était en réalité une vraie tragédie, plus elle rejoignait l’opinion de Tolstoï selon qui l’on pouvait lire, relire et rerelire Tchékhov de manière toujours différente, ce qui revenait à dire qu’une seule de ses œuvres – et donc La Cerisaie – contenait assez de raisons de désespérer en même temps que de s’émerveiller pour une vie tout entière.
Elle se sentait parfois ajourée comme une dentelle. Se prenait pour une dentelle. Craignant par-dessus tout que la vie ne la déchirât.
D’abord un peu terne, une clarté rabougrie s’étirait à l’horizon, lisse comme le premier trait de calame à partir duquel va se développer et s’ourler toute une calligraphie généreuse et splendide.
Puis, pulsée par la mer dont elle venait de naître, la lumière s’éleva, se dilata un peu plus à chaque palpitation, s’étala sur le ciel, le remplit, puis du ciel elle ruissela, s’épanchant sur la terre, envahissante et blanche comme du lait renversé, inépuisable, comblant tout ce qui n’était pas elle.
C’était l’aube.
Yelena se tut pour reprendre son souffle et lécher ses lèvres devenues sèches : il lui arrivait rarement de parler ainsi tout d’une traite, elle avait un trop grand respect des mots pour les lâcher dans la nature comme la bergère libère ses moutons à l’orée d’un pacage dont l’herbe tendre a aussi la hauteur qu’il faut pour dissimuler le piège d’un loup couché, ramassé sur lui-même, les muscles tendus : dans toute conversation, songeait-elle, il y a un loup embusqué, prêt à fondre sur le mot en trop, le mot qui fait mal, la phrase maladroite…
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