Critique : "1979" de Christian Kracht | Lectures de Cannetille

 

J'ai aimé

 

Titre : 1979

Auteur : Christian KRACHT

Traduction : Corinna GEPNER

Parution : en allemand (Suisse) en 2001,
                  en français en 2003 (Fin de Party),
                  nouvelle traduction en 2026 
                  (Denoël)

Pages : 176

Accès au livre : ISBN 9782207186350  
                           en librairie

  

 

  

 

Présentation de l'éditeur :  

1979. L’année de la chute du shah et de la révolution islamique. Un sale moment pour faire du tourisme en Iran. Candide chaussé de Berluti, le narrateur sillonne Téhéran en écoutant Blondie, à la recherche de soirées festives clandestines et de bons trips en tous genres. Ni les Gardiens de la révolution, ni le climat d’extrême tension qui règne dans la ville ne semble pouvoir troubler sa dérive mondaine. Cette quête improbable conduit notre dandy au Tibet, où il est arrêté par des soldats chinois et envoyé au Lao Gaï ; destination propice à un régime amincissant radical…

Drôle et cruel, 1979 stigmatise tout ce qui rend l’Occident odieux aux yeux de l’Orient. Modèle d’autodérision, la farce de Kracht évoque le Huysmans d’À rebours. La peinture impitoyable d’une humanité décadente.

 

Le mot de l'éditeur sur l'auteur : 

Christian Kracht, né le 29 décembre 1966 à Saanen, est le plus grand écrivain suisse de langue allemande. Son oeuvre a été traduite en plus de vingt-cinq langues, notamment en français pour six de ses romans. 1979 paraît dans une nouvelle traduction aux éditions Denoël et dans une version iranienne non censurée la même année.

 

Avis :

Publié en 2001 et paru une première fois en français en 2003 sous le titre Fin de party, 1979 est aujourd’hui réédité dans une nouvelle traduction qui permet de redécouvrir le deuxième roman de Christian Kracht, écrivain suisse germanophone pressenti en 2025 pour le prix Nobel de littérature. Après le best-seller Faserland qui l’avait propulsé chef de file de la Popliteratur allemande, l’auteur dépeint l’année 1979, avec la révolution iranienne, l’invasion soviétique de l’Afghanistan et la reconfiguration politique de la Chine post-Mao, comme la fin des utopies occidentales sur l’Orient.

Un narrateur sans nom, jeune héritier oisif débarquant d’un Occident prospère sans aucune idée des réalités locales, entreprend la traversée de l’Iran en pleine révolution avant de poursuivre sa route vers le Tibet. Tout à sa curiosité d’esthète, il reste totalement inconscient des violences qui se déchaînent autour de lui, les silhouettes qu’il croise distraitement, qu’il s’agisse des anonymes et des mondains de Téhéran, ou de son compagnon de voyage bientôt agonisant, accentuant la sensation d’irréalité de sa progression. Plus il avance vers l’Est, plus son décalage devient grotesque. Il ne faudra pas moins que son internement dans un camp de rééducation chinois pour qu’enfin ses yeux se dessillent.

N’hésitant pas à recourir à l’absurde pour souligner l’aveuglement du personnage, prisonnier des clichés d’un vieil imaginaire orientaliste, la plume ironique et décalée du romancier le fait glisser d’une scène à l’autre comme dans un monde privé de logique, une surface de projection où rien n’a bientôt plus ni queue ni tête, au lecteur de reconstituer ce que le protagoniste ne perçoit pas. La violence politique demeurant obstinément hors-champ, dans une opacité trouble, le récit s’auréole d’une impression diffuse de flottement et de dérive lunaire, teintée d’inquiétude et de malaise.

Si la construction virtuose de cette satire aiguisée entre farce et mélancolie impressionne, l’on ressort profondément déstabilisé de ce récit hypnotique et vénéneux qui, entre la froideur obtuse de son narrateur, la déliquescence de son intrigue et son détachement glacé, ne laisse aucune prise à l’empathie. L’ambivalence prévaut d’autant plus chez le lecteur que ce texte déroutant et inconfortable finit par pousser l’ironie jusqu’à la caricature, reproduisant les contours des clichés qu’il prétendait dénoncer. (3,5/5) 

 

Citations :

— Daste shoma dard nakoneh. Que votre main ne vous fasse jamais mal. 
— Nokaretim. Je suis votre esclave. 
— Excusez-moi de vous tourner à présent le dos. 
— Je vous en prie – une fleur n’a pas de dos.

La saleté et la poussière nous recouvraient, ainsi que nos vêtements de feutre, d’une vilaine couche, on aurait dit que nous nous encroûtions lentement à mesure que nous grimpions. J’avais l’impression qu’un vernis se formait progressivement sur nos corps, comme si nous étions des tableaux de vieux maîtres continuellement repeints au fil des siècles, si bien qu’on ne pouvait plus ni discerner l’original ni en rappeler le souvenir.